O sofrimento

É p’ra já, Sr. Diniz. As vinhas estão podadas, Sr. Diniz. Sim, Sr. Diniz.

Enxadas e charruas, mondas e colheitas, chuvas e geadas, de tudo sabia. Sabia também da dor que lhe queimava os ossos ao levantar. E do fôlego lento que o tolhia ao deitar.

E sabiam os filhos da pesada tristeza que lhes levava abraços de pai. E sabia a mulher da falta de corpo que lhe levava o sentir.

Sim, porque o sofrimento embrutece. 

Fernanda Elisabete Silva Gomes, 60 anos, Vila Franca de Xira

Desafio nº 114 - trocar as voltas ao ditado popular